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En la obra de arte, otras razones aconsejan completar la creación mediante el conocimiento del creador. Una obra de arte, una poesía, una novela, no consituyen un ser independiente, libre, sin raices. Por el contrario, su raíz, Ortega diria su "circunstancia", forma parte de ella misma, no solo la completa si no que la explica y suministra existencia; nada se entiende completamente sin ella. De ahí la curiosidad natural e irresistible que lleva del interes por un libro al interes por su autor y la vasta resonancia que adquiere una "historia fingida" cuando logramos saber hasta donde no fue fingida si no tradujo la existencia verdadera.

Alone, Santiago 7 Octubre 1951. La Vida Simplemente.

Tantas risas esparcidas por ahi,
yo delirando corazon, esto va asi,
tanto que si que no que si que no que si,
dejame al menos un trocito para mi.

Uuuu.....como pica recordarte...
Uuuu.....que delgado me dejaste...
Y es que tu no me ves, y es que tu no me ves,
tu no me ves, y es que tuu....

Bicho eres un bicho,
uuuuuuaa...
vuela bicho, eres tan bicho.
Bicho eres mi bicho,
uuuuuuaa...
vuela bicho, alto y preciso.

Veo peliculas, no paro de mentir,
sales en todas al principio y en el fin,
tengo resaca de brugal y burger king,
tengo un poquito de materia para huir.

Sábato

Les propongo, entonces, con la gravedad de las palabras finales de la vida, que nos abracemos en un compromiso. Salgamos a los espacios abiertos, arriesguémonos por el otro, esperemos, con quien extiende sus brazos, que una nueva de la historia nos levante. Quizá ya lo está haciendo, de un modo silencioso y subterráneo, como los brotes que laten bajo las tierras del invierno.

Algo por lo que todavía vale la pena sufrir y morir, una comunión entre hombres, aquel pacto entre derrotados. Una sola torre, sí pero refulgente e indestructible.

En tiempos oscuros nos ayudan quienes han sabido andar en la noche […] Piensen siempre en la nobleza de estos hombres que redimen a la humanidad. A través de su muerte nos entregan el valor supremo de la vida, mostrándonos que el obstáculo no impide la historia, nos recuerdan que el hombre sólo cabe en la utopía.

Darvin.

En un dia lindo, un sol de domingo
En el que todo aquello, tomaba lugar
Las hojas caían, giraban con el viento
Y yo apresurado, sin mirar atrás
No fue hace mucho tiempo esto
Las vacaciones de verano que yo pase por ahi
casi ni vi, que alguien se fijaba en mi
Cuando me tropezé, con su sonrisa linda
Algo me dijo, que debía creer
En aquel segundo, me olvide del mundo
Y todo a mi alrededor, flotó en el aire
Y eso acontece aqui dentro,
Y aumenta con el tiempo
Pero no se si aguanto, no entiendo
Tu no sabes sobre el mañana:
Que se quede en el aire todo, para yo soñar
Quédate en el aire, no puedo encontrarte
Tu nunca sabes, o nunca quieres saber
Que se quede en el aire, todo lo que podia ser
Pero hay cosas, que no dan para preverse.

Antoine Saint Exupéry

Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Pero tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de comprenderlo todo, incluso los libros para niños.

Tengo una tercera excusa todavía: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío. Tiene, por consiguiente, una gran necesidad de ser consolada. Si no fueran suficientes todas esas razones, quiero entonces dedicar este libro al niño que fue hace tiempo esta persona mayor. Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan).

Corrijo, por consiguiente, mi dedicatoria:

A LEÓN WERTH
cuando era niño

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